- ¿Por qué has hecho el amor conmigo?

Y tu pregunta me atrapa desprevenido, mientras observo tu cuerpo perfilado por la luz del ocaso. Una luz que desvanece los colores y acerca la habitación a los grises, los blancos y los negros. Estirado sobre la cama entrecierro los ojos y te contemplo. Como extraída de una foto de Bill Brandt: sombras, luces altas, fragmentos de un cuerpo desnudo, sensualidad,… Te mueves sentada sobre mi cuerpo y me vuelves a interrogar con la mirada. Y cruzo tramposamente otra pregunta en el aire:

- ¿Por qué has hecho tú el amor conmigo?

Tu voz, tu gesto, tus ojos no ocultan que tan sólo el consuelo o el cariño hayan sido mi motivo. Pero no hay motivos secretos ni ocultos. Las palabras pesan y se atrancan para salir, indolentes ante la obviedad. Y entonces me gustaría hacerme sentir como un cuadro Cézanne o una composición de Debussy. Palabras, palabras, palabras: huid, escapad, corred, … Que esta habitación explote en el calor de nuestras caricias aún presentes, que suene a deseo y huela música, que estalle en colores y sientas, sí, sin palabras, porque he hecho el amor contigo.